Коль ум твой есть основа …

Коль ум твой есть основа

Всего, что кажет рот,

Имей к стакану слово,

А не наоборот.

Уснувшее проснется: сон — не смерть …

Уснувшее проснется: сон — не смерть.

Зимою спать, весною зеленеть

Деревья, травы могут. Чем же мы,

Чем хуже их, хоть и среди зимы

Не спим, живём?

Устроил так Господь,

Что каждому и воля и оброть.

О СУДЬБЕ

Не кляну и не восторгаюсь,

Но не отдал бы в перекрас

Ту судьбу, при которой маюсь,

От которой реву под час..

Мне она, как в захлёб водица,

Хошь не хошь, а давай, тяни,

Коль не в силах в ней утопиться,

Разгребай пятернями дни.

Миражи повседневной суи

Жгут навылет: — Упрямец, стой!

Ты, надежду себе рисуя,

Измываешься над собой!

Весь, как есть, в лошадиной пене,

Что летишь ты во весь опор?

Кто узнает и кто оценит

Божий выбор и твой задор?

Как бы ни было, в дней котомке,

Что ношу за своей спиной,

Зазвонит, пусть не самый звонкий,

Самый верный звоночек мой

И раздвинет такие дали

Синим пологом на распах,

Чтобы я в кочевой печали

Степью, дымом костра пропах.

Детский лепет и голос мамы,

Теплотой заслонявший нас,

И над люлькой, над ухом самым

Всеосадный отцовский бас,

И тропа от шатра к огнищу,

От огнища на скрип колёс,

Где усердно кочевник ищет

Счастье выслугой лет и слёз.

И летят вслед кибиткам ветры

И скулят и медведь и пес

И наматывает километры

Ось на нервы крутых колёс.

Ты, весна, и тоской и песней

Воскрешай и крепи меня,

Чтоб в закате моём воскресло

Всё, чем жил я, тебя ценя.

А судьба — матерьял от бога.

Я под время её кроил.

Пусть она не осудит строго,

Я ни в чём ей не изменил.

Уснувшее проснется: сон — не смерть …

Уснувшее проснется: сон — не смерть.

Зимою спать, весною зеленеть

Деревья, травы могут. Чем же мы,

Чем хуже их, хоть и среди зимы

Не спим, живём?

Устроил так Господь,

Что каждому и воля и оброть.

Дни лишений миновали …

Дни лишений миновали,

И во тьму ворвался свет,

Я лежу на сеновале

И меня счастливей нет

И не слову на потребу

И не славе, что пришла,

А любви, что схожа с небом,

Я молюсь и все дела.

И стихи свои слагаю

С трезвой миной на лице

О траве, что пахнет маем,

Медунице, чабреце…

Ничего что час заката

Студит горла соловьям

И что старенькая хата

Стала чуждой сыновьям,

Ничего что в суматохе

Растерял я прежний пыл,

Но зато, служа эпохе,

Я и верил и любил.